1994年10月的一个下午，纽约哈林区。阴森破败的保罗大楼对面的一条街上，一个稍稍驼背的老头正蹒跚地走进篮球场里，一顶棒球帽，一件脏兮兮的高领毛衣，一条破烂不堪的蓝色牛仔裤。显然，他现在的样子更像个老乞丐，而不是什么街球之王。
“嘿，老先生！你瞎了还是怎么着？”问话的是一个有些生气的后生，他把篮球夹在腋窝下，一手指着头顶晴朗的天空说道，“我们在打球呢！把你可怜的屁股给我挪开！”
其他几个年轻人也凑了上来，打量着这个陌生人----一个高个，瘦削的黑人，淡色皮肤，短短的胡须。只见他走到场地边线，轻轻放下背上的塑料垃圾袋，转身走回到球场中央，目光投向了两边空空的露天看台，似乎在吸取着某种力量——在他的回忆中，狂热的球迷正一遍又一遍的喊着：“我们要乔！我们要乔!”
昔日街头英豪，如今难见霸者之气
“我缺几块钱。”他轻轻的说，“你们谁和我打。”
“别浪费我们的时间。”一个年轻人说。“到别的地方玩去。”另一个年轻人叫道。
陌生人疲倦的眼睛打量着球场的地面。“没人想要我的钞票吗？”他问。
“那把你的钞票亮出来呀！”一个年轻人说。
“输球的人才亮钱。”陌生人说。
“少废话。”拿着球的那个年轻人说道，“你不想要钱了，给我就成。”
“二十块，怎么样？”陌生人问。
“好，开始。”
“你的球。”陌生人说着，从年轻人手里抄下球，单手抓住，晃了几下，又塞回了他的胸口，“相信我，小兄弟，这是我的主场。”
“上啊，罗勃，做了他！”其它的几个年轻人喊道。
“对啊，罗勃，让我看看你有什么本事。”陌生人说，他身体微微向前倾过罚球线，贴住了对手。
边上的人站到一起，垃圾话开始了，比赛也开始了。年轻人佯装跳投，快步冲向篮下，看上去是一个势在必得的上篮。可就在出手的一刹那，陌生人伸手碰到了篮球，接着高高跃起，抓住球，落在右边底线附近稍稍停了一下。他仍然留着他的圆蓬头，和20多年前大战j博士时一模一样。第一次进攻机会，陌生人将头往前一探，好像要启动上篮。年轻人的脚挪动了一下，失去了防守位置。陌生人看了看他的对手，轻轻一笑，扬手投篮。篮球划着完美的弧线，似乎在空中停了足有数十载，才穿过了球网，“唰——”。
“操！”场边的一个年轻人叫道。
比赛继续，陌生人渐渐拉开了比分。反身上篮，小勾手，左手挑篮，接着连续三次罚球线跳投。一会儿，12比0。观战的年轻人们似乎嗅到哪栋公寓里的发霉气味，表情很是难堪。最后，陌生人只剩一分就能结束比赛。当他跳起投出决胜一球时，一个声音从场边铁栅栏外吼开：“喂！乔-哈蒙德！别难为那孩子，别拿他的钱。”
年轻人呆了一下，意识到自己刚刚被一个篮球幽灵戏耍了一回。他低着脑袋，双手按在膝头。“你是乔-哈蒙德？”那孩子问道。他把手伸进右脚袜子里，掏出一张皱皱巴巴的20元钞票，“这是你赢的，没有小瞧您的意思。”
在纽约的街头，提起乔-哈蒙德这个名字，或者那个常常背着垃圾袋在老地盘闲逛的老头，许多人的脸上都会显出微笑---70年代看过他打球的人飞身扣篮，精准的打板远投和那些不可思议的得分纪录。那时候，他卖着各种白色粉末，腰缠万贯，把湖人队送上门的5万年薪和紫金球衣撇在一边。
“那是我的好日子。”哈蒙德走去拎起了他的垃圾袋，“我什么都